„Der Arzt stand auf, seine Frau half ihm, die Hosen anzuziehen, es war nicht wichtig, niemand konnte sie sehen, in diesem Augenblick trafen die Blinden ein, es waren fünf, drei Männer und zwei Frauen. Der Arzt sagte, mit etwas lauterer Stimme, Bleiben Sie ganz ruhig, überstürzen Sie nichts, wir sind hier sechs Menschen, wie viele sind Sie, es ist Platz für alle da. Sie wußten nicht, wie viele sie waren, sie hatten einander zwar berührt, teilweise geschubst, als sie vom linken Flügel in diesen hinausgestoßen worden waren, aber sie wußten nicht, wie viele sie waren. Und sie trugen kein Gepäck. Als sie im anderen Saal blind aufgewacht waren und darüber jammerten, hatten die anderen sie kurzerhand hinausgeschoben ohne ihnen auch nur Zeit zu lassen, sich von einem Verwandten oder Freund oder wer immer bei ihnen war zu verabschieden. Die Frau des Arztes sagte, Am besten, Sie geben sich Nummern und sagen jeder, wer Sie sind. Die Blinden standen da, zögerten, aber einer musste anfangen, zwei der Männer begannen gleichzeitig, wie es häufig geschieht, dann schwiegen sie, und es war der dritte, der begann, Eins, er machte eine Pause, es war, als wollte er seinen Namen sagen, doch was er sagte, war, ich bin Polizist, und die Frau des Arztes dachte, Er hat nicht gesagt, wie er heißt, er wird wohl wissen, dass das hier nicht wichtig ist. Da stellte sich schon der andere Mann vor, Zwei, und er folgte dem Beispiel des Ersten, Ich bin Taxifahrer. Der dritte Mann sagte, Drei, ich bin Apothekengehilfe. Dann eine Frau, Vier, ich bin Zimmermädchen im Hotel, und die letzte, Fünf, ich bin Büroangestellte. Das ist meine Frau, meine Frau, rief der erste Blind, wo bist du, sag mir, wo du bist, Hier, ich bin hier, sagte sie weinend und lief zitternd durch den Mittelgang, mit weit aufgerissenen Armen und ihre Hände kämpften sich durch das milchige Meer, das sie umgab.“